Respiro olores impregnado de humos y sudores...
El Wetripantu ha sido celebrado con mote y tortillas.
Me encuentro con miradas de tristeza y nostalgia.
No hay poesía en el frío invierno de Ercilla,
la historia no se escribe... no se cuenta... no apasiona...
mis palabras rebotan en el aula verde...
se reflejan sin sentido en los ventanales de la desilución.
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1 comentario:
Hola estimado poeta sureño.
hermosos versos, seguiré pasando por este rinconcito poético
con aroma a lluvia.
HOMBRE CONDOR
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